domingo, 23 de enero de 2011

Escritos de domingos viejos rescatados de algún word

II. BASUREROS DE LAS 2 AM

Los gamma[1] yendo rojos a la medianoche. Cabezas gachas, sin mirar. Conduciendo carritos como cada noche, de cada año, donde alojarán la basura de la gente. La gente, esa que todas las mañanas reproduce un sistema de dominación alienante, a tal nivel, que los laboratorios farmacéuticos no dan a basto para producir píldoras para dormir y píldoras para estar despierto y píldoras para todo lo necesario. A píldoras vamos andando a un lugar demasiado alejado a la humanidad, demasiado cerca a la perfección del envilecimiento descarnado. Guerras por doquier para justificar el mercado de armas, y no generar desocupación en el imperio. Así se podrán pagar programas de control de la ira de las familias de los empleados de las empresas productoras de mísiles y demás artefactos y productos responsables de matar y generar “daños colaterales”, contaminación y enfermedades que necesitarán investigaciones millonarias para buscar los paliativos razonables que no lleguen a afectar a los pinche gringos. Remedio y enfermedad, pan y circo, sangre y sangre, desgarro sin fin, Roma espartana a la enésima potencia.

Intempestividad, esa, creemos es la idea. Dejarla aflorar, retomarla, asirla, palparla, degustarla y escupirla porque quema. Que queme a quién corresponda. Manejar el fuego, nuevamente es la idea. Redundante pero con la rabia de saberla repetida hasta el hartazgo. La intempestividad del odio, pero del odio a los ellos, los invasores, colonizadores, torturadores, opresores, reyes, señores feudales, papas, represores, empresarios, banqueros o cualquiera de las formas reptantes. Porque para nosotros guardamos lo lúdico. El juego de abrazos y caricias tan radiante como el pedazo de vidrio de botella verde que rebota los rayos de sol entre la bolsa de residuos del canasto, que quién sabe que paria recogerá para llevar a su familia un cacho de recicle.

II. LA FRONTERA

La persecución se inició con el disparo lubricado del percutor colisionando sobre la cápsula llena de pólvora. Sin ningún interés en contenerse, presiona sobre el plomo que comienza un viaje desaforado en busca de algo o alguien a quién perforar. Sinuoso viaje frenético que terminará su estela criminal sobre la cabeza, pecho, brazo o pierna del negro o Martínez o Juan, Aníbal, Darío, Teresa, Víctor, Maximiliano o el Fabián de la favela, pelado de once, Laura de villa 31...

Sacó un arma y empezó a disparar, se escucha en la radio el relato de un periodista de esos objetivos que andan por ahí, relatando crónicas deformes de la realidad. “Excesos” policiales sin nexo con el contexto que lo genera, un “exceso” no tiene relación con otro, son tan sólo relatos aislados, fragmentados. La judicialización de la protesta social, la criminalización de la pobreza y el asesinato o apriete a aquellos que intentan dar cuenta de esas realidades no tiene nexo para los mass media. Mientras, por diferentes tugurios de las afueras, del costado, de la frontera reina la barbarie de la barbarie que genera la “civilización”. Antes se colonizaba lo extranjero, ahora se lo combate porque invade lo colonizado.

Lo extranjero, lo salvaje, lo repelentemente negro de toda negrura invade de mil maneras los sentidos pacatos y recatados de la media argentina para arriba. Te pide una moneda, te corta la calle, te limpia el vidrio, te pone un puestito en la vereda enfrente al negocio, te pone un chumbo en la sien, se ríe, baila cumbia, sale en crónica.

Las cárceles de Argentina y del continente están repletas de ellos. Están al borde del country, debajo de las autopistas, enfrente de las terminales de ómnibus, por todos lados, huelen mal, hablan peor.

Para ellos no hay recicle posible, son la escoria, la nueva invasión, un malón desaliñado que no espera y no pregunta. Fluye, por corrientes continuas y discontinuas, marea humana en ebullición.



[1] Categoría social más baja de los seres humanos en la novela Un Mundo Feliz de Aldus Huxley.

1 comentario:

Anónimo dijo...

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