Una noche todas las noches (parecidas pero diferentes)

Llega la medianoche y el imán del primer bar apropiado en los albores adolescentes me atrae hasta sus mesas o su barra. A esa hora aún hay lugar, más tarde será un enjambre bullicioso. Un poco de rock and roll para abatir al embotamiento de pueblo y de excesos culinarios.



El bar todavía está apacible, saludo a algunas de las mozas (las que se encargan del sector “marginal” ), amigas ocasionales de estos días, estamos con Matías (o no), me encuentro con gente, despuntamos el vicio de la charla, junto a los vicios de puchos y bebidas. A veces no pasa nada, noches tranquilas. A veces alguno trae sus carajos, o los demás pasan con sus carajos, como la policía que inunda las calles de este controlado caserío. Mucha tropa riendo en las calles, pienso. A los pibes (los rolingas) del pueblo se los persiguen continuamente.



Se arma el revuelo, dos camionetas y policías de civil con palos, se llevan a uno. Los otros están enfrente al bar, uno (que conocí estos días) esta tirado muy “dormido”. Antes que la cana decida actuar lo traemos a la camioneta, paseamos, le preguntamos donde vive, murmurea palabras inconexas, pero poco a poco va reaccionando. Ya es de día y el gordo patotero del palo cargado de amenazas y resentimiento no está; si los amigos del rolinga, lo dejamos y esta noche finaliza ya sin oscuridad.



Mucha tropa riendo en las calles.
con sus muecas rotas cromadas.
y por las carreteras valladas
escuchás caer tus lágrimas.

Nuestro amo juega al esclavo
de esta tierra que es una herida
que se abre todos los días
a pura muerte, a todo gramo.
violencia es mentir.
formidables guerreros en jeeps.
los titanes del orden viril.
¿qué botines esperan ganar?
si nunca un perro mira el cielo.
si hace falta hundir la nariz
en el plato lo vamos a hacer.
por los tipos que huelen a tigre,
tan soberbios y despiadados.
violencia es mentir.

Patricio Rey y sus redonditos de ricota

Rutinas

Me levanto a las 12:30, los Landi ya llegaron a la quinta. Landi mayor protesta porque tuvo que venir en remisse porque Landi hijo mayor se durmió.


Este año la preeminencia de amigos/as es de Landi chica. En unos días Landi mediano vendrá con sus compañeros/amigos de feria. Landi hermano mayor está como bola sin manija. Lee, escribe boludeces, nada en la pileta, a la tardecita sale a dar alguna vuelta, va al cyber, pasa por lo de Tato (y de eso no va a hablar, lo pone muy mal, se le llenan los ojos de lágrimas, así que en otro momento desembuchará). Cena en la quinta con los Landi y los Zarate, alguno cocina. Estos días se está pasivo, aletargado. Serán los piononos o las costillas de lechón que atraviesan las neuronas, o el jamón casero, o...


Será el hecho de estar en domingos constantes, quien sabe.

Tarta de cebolla abuela de Juan*

Masa
2 tasas de harina comúnsal
80 gr. de manteca
huevo y ½agua h/ elastizar

Menjunje o relleno
1 Kg. de cebolla sin contar la cáscara, freír hasta dejarlas color marrón o caramelo.
200 gr. de crema
300 gr. de queso rallado.
3 huevos
orégano, provenzal, pimienta, sal.
Hornear hasta color marrón o caramelo

* Compañero de estudios de estudios de Historia General V que en el transcurso de la cursada y mientras estudiábamos siempre nombraba la tarta de la abuela, y un majestuoso día nos llevo a almorzar y la abuela me regaló la receta.

Fragmento

a mariano

Domingo 20 de junio> viva la patria y el lunes domingo por venir

Y bueno, acá estamos con otro domingo domingo que se va, entre listados musicales, lluvias y truenos en el momento único y justo en que suena una melodía hindú en el radiotransmisor portátil que acaricia con sones electrónicos orientales. Mr. Deleuze con Mariano por detrás o por delante (no se) me dice, que digo: ese trueno en ese momento es materia irrepetible de este universo en constante expansión de cada pestañar de ojos. No se muy bien que querrá decir, pero no importa. El aquí y ahora de los repetitivos y teatrales domingos deviene distinto y singular, representación constante de algo que se espera cinco rutinarios días de aplomo de servicio a la reproducción del estado como forma de contención universal de las personas, con sus leyes y dinámicas y expresión de las contradictorias formas sociales e intereses que contiene, bueno y malo, todo junto con seres sociales y asociales críticos y acríticos sustentándose de él.

Reproducción sin fin de domingos distintos y únicos, ensayo semanal de ser responsable para dejar aflorar el niño y el juego en cada domingo, el anterior, el precedente, hasta el retorno al domingo por venir de resaca de casamiento de hermano totalmente singular.

Hasta el próximo domingo.

bue buenos aires urbano electrónico

Poco a poco voy abandonando la gran ciudad. Su inabarcable geografía de moles gigantes y arquitecturas disímiles de tiempo, aún no terminan. Camino con miles de pensamientos al mismo tiempo que no logro asir, sólo pasan, se juntan, giran, se chocan. Mientras, una música resuena en mi cabeza, conjunción de las melodías de la jornada que precedió mi despertar en el living de Cuca y Sole.

Mi mirada escruta los rostros en el tren, gente adornando los vagones en sus caras de nada alienante, muertos vivos en esa ciudad que destella una pirámide social inclemente.

He vuelto. Estoy en mi teclado dos días después, sumergido en este día gris consumiéndose en rutinas húmedas que esperan agazapadas en la neblina. O, quizás este esperando el tren, que me dejará en el bondi responsable de devolverme a mi hábitat. Esta oscuro, ya es de noche, a 100 metros alguien también espera. Una sensación extraña me consume, otra dimensión paralela por la que transito, me digo. Miro por la ventanilla del tren, la ciudad pasa, los edificios, las plazas, un hipódromo, un recuerdo vago del día anterior: esperamos en la cola, estamos ansiosos. Antes había llegado a la casa de Cuca y Sole, brindábamos un buen vino con los presentes y salíamos.

Un subte de sábado por la tarde nos arrojaba en la última estación de la línea B. Felices, caminamos hasta el predio y por los alrededores hasta hallar la cola, esperamos.

La espera no es larga, somos de los primeros. Los patovicas nos palpan, nos hacen dejar la botella de agua (12 horas más tarde la recuperaremos a la salida). Entramos, todo está empezando, son las 16:20. El día posee una luminosidad mortecina, poco a poco mutará con los diferentes artilugios musicales de cada carpa. La memoria recuerda el principio, luego no habrá linealidad. Un conglomerado borroso de meras yuxtaposiciones temporales se irá conjugando a partir de detalles sensitivos.

Vemos una banda que le cayo en desgracia abrir el escenario exterior en la cancha de rugby. La escuchamos pero la atmósfera aún no es. Caminamos a otra tienda, el mundo gancia nos invade con sofisticaciones. Celulares se llenan de mensajes, fotos y llamadas para encontrarse o comentar lo que se esta por vivir. Mientras, en otra carpa, la destinada a la marginación se me ocurre, una banda de rap ausente en el programa canta contra el evento, el sistema y los plomos que amenazan cortarle el sonido si no paran. A la banda le falta, pero nos mueve por primera vez y la jornada empieza a tomar color, se van y nosotros también. Una duda se consume con un negro, ¿como habrán hecho estos chabones para tocar en semejante mega evento y burlar la organización? ¿Será un artilugio más para dejar conformes a inocentes rebeldes como el que escribe?, no se. Todo gira en un dancing desahuciado, fluye en un giro gravitatorio alrededor de carpas y escenario. Empezamos a llegar al final de todas las bandas, pero son buenos finales y no nos importa. La música nos invade por todas partes, giramos, nos reímos. La noche ya es, se tangibliliza. Un rato antes, cuando el día aún hacía fuerza por no caer en un cenit oeste de naranja y rosa, reposábamos en las blancas colchonetas de la isla.

Mientras camino contemplo al evento. El exponente más alto del capitalismo a nivel cultural. El consumismo a la enésima potencia de estos pibes de clase media para arriba con sus cámaras digitales y celulares no dejándolos percibir la música. Cuca me habla, me dice algo similar que no logro recordar. Juan hace lo propio pero en un tono más sarcástico. Pienso que estas fiestas en Europa, su lugar de origen deben ser diferentes. Acá tiene el sabor de lo que viene y es apropiado por las elites culturales(1), en cambio en Europa pagar 20 euros por una fiesta es algo más accesible. Pero aquí los niños patricios se florean entre la multitud que utilizo mil estratagemas para poder acceder, tres pagos con tarjeta de crédito prestada, mangazo a compañeros de laburo para el cash, amigos bancando el combo a consumir, novia con el pasaje. Formas comunes de sobrevivir de la media empobrecida que no se resigna sólo a respirar. Pero los pensamientos que van a velocidades descomunales de repente nos frenan. Son las 19:45, vamos al centro del mundo, la isla. Cerati tocará pronto y se va a llenar, llegamos y al rato la gente desborda la carpa del acartonado mundo gancia, la seguridad con su exceso de pastillas está nerviosa. Una turba quedo afuera, algo puede pasar. Me voy a sentar a un costado sobre la carpa, el cuerpo pide un descanso, un intermedio entre tanto baile. Me siento, de pronto la carpa se mueve del otro lado, me corro a una columna y la turba invade. Hace un rato decíamos de mirar en formato film y ahí me regocijo con la mejor toma: brazos levantan la lona, pasan pies, uno, dos, una multitud de piernas. Extremaduras de cuerpos listos para un nuevo baile. La seguridad aumenta, me paro, no vaya a ser que me saquen. A lo lejos diviso a Juan, Matías, Cuca y Sole. Pero quiero quedarme, me siento incomodo con el cuerpo (debió ser el viaje sentado en cualquier lado con mi chica comentabamos el lunes por la noche). El cuerpo poco a poco se asienta, se amigan los huesos con vértebras y músculos. Cuca me divisa, me llama, voy, me hace un comentario sobre “la turba” tan nuestra. Llega Cerati, toca un malambo electrónico que haría saltar a más de un gaucho. Cerati es un grande pero son las 21 y Juan propone ir al escenario exterior es hora de ver a Rinoceronce y Massive Attack. El primero nos mueve hasta terminar, me vuelvo a sentar, miro, pasan Cerati, Débora del Corral, marcianos, borrachos y desmayados llevados por alguien. La noche tiene luna como al principio tuvo un atardecer de nubes incandescentemente naranjas de sol que muere. Me traen comida, una hamburguesa de lagarto común. No hablamos mucho, no es necesario, que podemos decir, nada, absolutamente nada, bailamos, bailamos y viene un ataque masivo de música de un conjunto que a cada canción cambia los artistas, uno saluda a Maradona y habla contra la guerra, otros saludan emocionados de ser recibidos multitudinariamente en ese inhóspito lugar que alguna vez escucharon, por una guerra de un dictador sudamericano contra una isla de ciudadanos de segunda de la Corona y la Tatcher.

Me hubiese gustado cantar algo como es nuestra costumbre pero me amoldo y sólo aplaudo, grito y bailo, lástima no se llevaron algo característico de nuestros recitales.

Vuelvo, miro por la ventana del colectivo por el que la ciudad me exhala, una autopista la corta, duermo.

El caserío de mi aldea me despierta. En la cena charlaré sobre regionalización con el padre de mi chica, del monstruo que es Buenos Aires. Pero en mi cabeza sólo suena algo en algún lugar del que todavía no vuelvo.

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(1) Llamo elites culturales a esos sectores que tienen el poder adquisitivo necesario para consumir cultura. Cuando me refiero a elite no tiene relación con vanguardia ya que si bien en algún punto haya conjunción, las vanguardias culturales pueden aflorar desde lo popular y desde submundos de alcantarillas.

Caracterización de días domingo

Para empezar no todos los domingos son domingos, aunque el resto de los días pueden llegar a convertirse en domingo. Como este que es un martes domingo por ejemplo. ¿Por qué?, fácil, estas en tu casa, con cierto grado de soledad que te aplasta o no, según el estado anímico para sobrellevarla. La cuestión es que, para que un día se convierta en domingo se necesita no ir a trabajar, que cada hora que pasa sea una hora más de ocio (productivo o no) y una menos para llegar al despertador sonando bien temprano al otro día. Indicativo indiscutible del fin absoluto, espejo de las cenizas de un día domingo.
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Escrito un feriado de 25 de mayo de 2004.

Oda al domingo o algo así

La cortina se agitan de viento húmedo
los colgantes giran y hacen ruido
la atmósfera se condensa
como si fuera a pasar algo
si quizás llueva
seguramente lo hará
sincrónicamente lo hará
entonces este marco de gris domingo
aplastante
es un sosiego a los cuerpos
y una fiesta a los sentidos
imágenes mentales que repasan jornadas precedentes
mezclándolas con sueños, anhelos, etcéteras
un vendaval se esta por venir
mejor cerrar ventanas
mejor dejar de exteriorizar
para seguir en este preciado viaje interior
siempre tan postergado
tan ausente
como tan ausentes son estos domingos perfectos
tan grisáceos
tan plenos de ausencias
tan llenos de mí
tan aplastantemente mío
tan necesario para mañana decir lunes.

El cuadro domingo domingo

El cuadro domingo domingo reposa mirando el living y nosotros estamos en el living mirando el cuadro. El hombre del cuadro nos mira, nos miramos con la nada del domingo domingo, no nos decimos nada, sólo nos miramos. Permanecemos horas contemplándonos comtemplativamente. Antes no estaba, pero lo sentíamos, estaba allí, oculto en el cuarto, sabía que el domingo no es el comienzo, sino el final, aletargado y mañoso. Bien del día gris, o quizás soleado de nada, de ocio, esperado y arisco, seis días esperándolo y las convenciones dicen que es el primero, no macana, viejo, me engrupis como a un otario, es el fin de una semana, a veces de mierda, a veces esperada y consagrada. A las primeras los domingos son de aplomo, de ir de la cama al living sin saber que hacer, maldiciendo, enroscados en pensamientos vanos y sin sentido. Las otras, las de semanas consagradas, le haces un culto, le lees, le ensayas, le hablas, lo limpias, le mostras pelis, le escribís, le convidas un tinto por la madrugada, lo besas, acaricias, le cebas mates, le dan la mano con las que harán artesanías, o muebles, lo respiras, le rogas no metamorfosearse en lunes, ese vil que lo antecede, malditos lunes nada esperamos de ustedes, rutinarios, espeluznantes a veces, suaves otros, unos pocos.

Eso es el cuadro, eso somos nosotros, los observados por ese hombre nada de domingo que es relojeado por nosotros los intrascendentes de domingos domingos.